26-02-16

26 Feb

Es puente. No para mí, como es natural. Sino para quien trabaja. Pero está ese dulzor, ese mecimiento suave de los días así, en que todo fluye más pausadamente que de costumbre. Día de Andalucía: inútil y zafia ficción, que a todo el mundo parece importarle mucho. La gente se toma demasiado en serio a sí misma; se cree demasiado importante, y deposita en circunstancias tan aleatorias como el lugar de su nacimiento, una especie de fe, toda una carga simbólica convencional y forzada que no constituye más que la mentira que consuela sus vidas tristes. El orgullo, la alegría, la dignidad o el sentido de pertenencia que no son capaces de encontrar por sí mismos, lo atribuyen a una ficción disparatada que, qué puta es la vida, tiene unas bases históricas un tanto confusas. Pero estas son honduras que no le corresponden a este dietario. A propósito del pacto que han firmado Rivera y Sánchez, se ha desatado una ola ambiental de miopía y astigmatismo intelectual que me está ahogando. Yo ya no puedo más. Las trincheras cognitivas están dentro de cada individuo, de cada periodista, y no digo políticos pues estos no hacen más que cumplir con su papel en la comedia. El intérprete tórnase en chatarrero y el chatarrero, en doctor cuyo detritus intelectual adquiere rango de ley. Miro a mi alrededor, leo lo que dice el bar, lo que dice Facebook, lo que dicen los editoriales, y no puedo sino abrumarme con la certeza. ¿Cómo puede estar el mundo lleno de gente tan estúpida? ¿Cómo pueden los tontos ser tantos y haber llegado tan lejos? ¿Qué está haciendo mal la selección natural para que cada año que pasa haya más tontos, con más poder de influencia siquiera emocional sobre la vida de los demás? Me han jodido esa sensación de paz que da el saber que es viernes y que se tienen dos días por delante para ver la vida pasar lentamente con una botella en la mano. Es tiempo de que Antonioni me siga contando su Trilogía de la Incomunicación.

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