19-03-16

19 Mar

Hay pasos en las calles. Procesiones. Semana Santa. Naranjos en flor, sol, vino y azul. El cielo retumba, tal es la fiesta de las cosas que sonríen. Aunque, no voy a mentir, no hay mejor lugar en el mundo para estar que en Sevilla cuando florece la vida, amanece la primavera y se funda el mundo otra vez, de nuevo, tras la muerte del invierno, me han saltado a la cara hoy unas palabras de Montaigne, las cuales considero propicias para la semana que se viene. Y para la otra. Y para esta. Y en general, para cada vez que uno ve delante suya a una de esas caras enrojecidas, engoladas, severas, empaquetadas en trajes horteras y pasados de moda; caras que surgen en mitad de humaredas de incienso. Caras que son en sí mismas, letanías inicuas sacadas de una Biblia vieja. Palabras que vienen a redundar en mi batalla sin cuartel contra el sacramento de la confesión católica, ese car-wash tan barato, y que tan bien acomodan a estos días en que las calles andaluzas están sajadas por esos cortejos que se llaman, estaciones de penitencia.

“Hacen lo opuesto a los preceptos estoicos que nos ordenan corregir las imperfecciones y los vicios que reconocemos en nosotros, mas prohíbenos estar por ello desesperados y entristecidos. Estos nos hacen creer que sienten gran pesar y remordimiento por dentro. Mas sin dar muestras de enmendarse, corregirse o cesar en ellos. Y el caso es que no hay curación si no se descarga uno del mal. Si se pusiera el arrepentimiento en la balanza habría de pesar más que el pecado. No hallo cualidad alguna tan fácil de imitar como la devoción, si no se adaptan a ella las costumbres y la vida; es su esencia abtrusa y está oculta; son sus apariencias fáciles y pomposas”. 

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