16-05-16

16 May

Llevo apercibiéndome unos días, de que cuando llega el calor, el calor de verdad y no esos fogosos intentos que ocurren todos los años en marzo y abril, e incluso febrero, sucedidos siempre por temporales y regurgitaciones del invierno; llevo apercibiéndome, digo, que cuando acaece la insensatez del verano, mana de las cloacas de mi cuerpo una oscuridad que se me asienta en el pecho y en la cabeza. Me molesta el ruido, me molestan las voces. Ansío algo, pero no sé el qué. No quepo en mí, ni tampoco fuera. A lo largo del verano se repetirá una o dos veces. Temo sea un rechazo congénito del calor, o quizá otra cosa, el famoso spleen, que exista de verdad y no sea una invención. Me asusta pensar que no podré quitármelo de encima, que termine emponzoñándomelo todo. No ha contribuido, creo, el que se me haya perdido una carta. Es decir, un paquete, un libro, un Plutarco, que pedí por correo ordinario, se ha evaporado. Alguien lo tiene, alguien lo olvidó. ¿Quién? Ah, el sistema lo desampara a uno en estos casos: como no lo pidió usted certificado. ¿Es que hay que asegurarlo todo? ¿Es que no basta con la confianza en que las cosas sean como uno cree que deben ser? Si el servicio postal tórnase inconstante e inconsistente, ¿qué queda? ¿Regresar a la caverna, abandonar la ciudad? Menos mal que existe ese borgo donde puede uno sentirse ciudadano todavía, que se llama Internet. Gracias a Youtube he podido ver Los Camaradas, de Monicelli. Si el cine social existiera, si alguno de esos cineastas que se dicen de izquierdas, tuviera la sensibilidad estética y el talento para hacer una película como esa, hasta yo mismo votaría a Podemos. Pero, naturalmente, para eso haría falta que existiera también un Mastroianni. Si pudiera nacer otra vez y rediseñarme antropomórficamente, elegiría su porte. Sobre todas las cosas, su porte, su manera de ser dandi, rudo, hombre con las mujeres y hombre con los hombres.

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